Escribir para sí mismo
es lo que me deshoja...
entonces caigo al suelo
me desparramo entre las pelusas del tiempo
soy la letra manipulable entre las horas
me hago espacio en los adjetivos
me devoro los verbos
intercepto las metáforas
soy una sagaz Malandra de la Poesía
todo queda en mí
hasta el borrón de mi sepultura.
Escribir con el espejo abierto y el alma empavonada
con la oscuridad del silencio
un trofeo que se lleva en la garganta,
cuántas hojas se necesitan?
Escribir con el inventario perdido
donde los quejidos sean las cuentas del rosario
uno y otro atravesando el destino
mi sigilo es un temblor de mentiras,
pues bien;
me levanto y otra vez caigo
al abismo que me habita.
¿Escribir para reparar el mundo ?...
es la catacumba que no me queda,
soy errante prisionera de mis demonios
unos y otros trayendo mi huella
bailo con ellos sobre mi tierra sedienta
y quedo sola en la pista con el lápiz exhausto.
¿ Escribir donde el amor se idealiza?...
es el tiro de gracia para la idea que asoma,
mi cabeza no resiste tanta obviedad
es ajena a la norma establecida
por eso los días son un calco
y los boto al papelero,
tengo un cajón lleno de amaneceres abortados.
Escribir con la noche y sus grillos
son el martirio y la gloria
así es cuando más vivo!
por eso mi tinta se escurre por el laberinto
y me hago un halo de victoria.
© lichazul ®
Publicado el 2012
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