Trasfondo

Espejo del contexto
versos después de la cordillera
muro vivo en la palabra
fuerza de la memoria
quedan de guiño en la atmósfera
junto con la quimera vieja
esa que del pozo emergiera
luz entre tinieblas proletas
mil hembras pariendo claveles
 aleteos de zorzales criollos
en la herida de la caverna

mi muro de carne y hueso
erguido en la entraña de la tierra
acusó el tiempo del miedo y la bota
con el despojo de la esperanza parchada.

© lichazul ®
2015
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   ENLACE

Hoy 09 marzo 2016 muere Sergio Orellana Stark

Muro

Mis muros están desnudos
solitarios
despojados de cadenas
abiertos al campo y a la marea
a la cordillera de urgencias filosas
muros como pájaros
muros proletas
paredón de ecos
parapeto del perseguido
gemidos convertidos en animitas
cuando la falacia del poderoso sentenciaba
mi muralla de piedras longevas
como un nombre en primavera
como luna de azul poema
donde la memoria se proyecta
muro de encuentros y tristezas
argamasa errante de pasos revolucionarios
labios de arcilla denunciando la ignominia

muros y muros
herencia de los chilenos
una línea , una barrera
escombros que se acumulan en las conciencias.


© lichazul ®
2015
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mural Brigada Ramona Parra de Coquimbo

Compañera irreductible

Esposo, hijo  , nieto...
  sombras  de sí misma
cueca sola  con su pañuelo blanco
dolor que se hace fuego en la garganta donde los nombres queman
fuerza de la entraña para la memoria viva.

Ella
es la compañera irreductible
a pesar de las tinieblas que insisten en ocultarla.

Entre giro y giro un clavel
donde el olvido no cabe
danza en silencio por sus amores arrebatados.

No puedo pasar de ti y seguir como si no importara
eres fundamental
eres eslabón de esta cadena que nos pesa en el alma.

© lichazul ®
2015
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Estigma

Once y sigo acá
septiembre y en columna
una larga nota
claveles rojos a la memoria
una historia con miradas difusas...

el tiempo
no puede enterrar el grito
ni acabar con la búsqueda
la verdad , las verdades
ríos y desiertos
llanos y laberintos escarpados
todos comulgando
en este Once de primavera
con los estigmas aflorados.


© lichazul ®
2015
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Septiembre al sur

Me pregunto después del desvelo
hay esperanza ?
como si el pasado volara
miro mis manos
miro a mis conciudadanos por la alameda
veo los caminos y sus huellas
allá donde la memoria alcanza
y cuento las sombras
miles de velas
miles de pájaros en luto
migrando en círculo
y el silencio me contesta
solo el silencio
hielo que se hace espina.

Me pregunto en septiembre
cuándo la primavera llega
pariendo  hijos de sangre y poemas
si la esperanza sabe dónde queda
esta franja larga de tierra.


© lichazul ®
2015
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Espiral

Santiago no es Chile
y Chile no es el mundo
somos el suburbio y la caletera
un pasadizo hacia lo profundo
un filoso y agudo corvo en el planeta
geografía extrema
sin mediar canciones
lamentaciones en el libro de la tierra
copa que no se bebe en la barra de los días
horizontes de sables y medallones
furores de patria y libertad pequeña.

Cabida hay para las ideas
para las propuestas de luna roja
con su influjo perverso
como aquella Junta que nos tumbó la primavera
con su bestialidad funesta
que nos hirió el canto y el ala
que nos dividió para siempre
que nos contrapuso la simiente
en una espiral que no acaba.


© lichazul ®
2015
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La Caravana

Algo rompió el equilibrio desértico
la camanchaca se tiñó de sangre
en el salitre  cuerpos desmembrados
cuántos dinamitados por esa estepa
cuántos aventados al mar
cuántos fusilados a quemarropa
cuantas fosas clandestinas
la calamina del tiempo acusa
tortura
barbarie
en la caravana de la muerte
mientras aún resuena
Dónde Están?

© lichazul ®
2015
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nota comentario de la autora:
"La Caravana"  recorrió el norte y también el sur
su propósito fue letal
la saña y la atrocidad era su sello
por eso recordar en detalles perturba
solo he dado pinceladas porque la realidad es demasiado tóxica

Los tres infiernos

La Villa
Sus lunas allí a oscuras
prisioneras del odio
a mansalva tocadas
penetradas por las bestias eléctricas
Grimaldi huele a impunidad
a violencia férrea
en una ciudad
que maniatada respiraba
desde la cordillera
allí están los muros
donde los días y las noches no se cuentan
los que cuentan son
las angustias y del terror sobreviviente
imposibles de acallar .

Yucatán
En el centro aún se encuentra
una jaula de hormigón de  número 38
en Londres una callecita de adoquines
cuartel de monstruos sueltos
alimentados por el miedo y el poder
sus garras abrieron la carne
sus fauces el morbo y sadismo
cuántos corazones mordidos y arrancados
cuántas fracturas en el respiro
la noción del tiempo violentada
en una silla amarrada
con los ojos oprimidos.

La Venda Sexy
Lo de sexy
no tiene que ver con lo de la farándula
sino con la atroz maraña de delitos y crímenes
uno tras otro en vejatorio recinto
allí en la calle Irán 3037
envelados*  los ojos
 desnudos los cuerpos
usados como conejillos del sadismo
allí no había amor o pasión erótica
sino la peor bajeza que lo humano puede realizar
hacer padecer a otros humanos un  infierno indescriptible.

Solo quienes lo vivieron saben
nosotros apenas alcanzamos un bosquejo
estamos lejos de imaginar siquiera.

*envelar = cubrir con velo

© lichazul ®
2015
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Salvaje tregua

Tocar esa  tecla
la misma nota del piano
suele ser discusión con los que opinan:
-hay que dar vuelta la página-
es verdad ,
 hay que seguir escribiendo
tocando el verbo vivo
soñando bellezas
recolectar margaritas de los campos
satisfacer la carne y el status
mas, la tecla resuena por lo bajito
se hace parte del caminar
es parte del respiro
es oxigeno que va quemando
y uno se hace vieja
y los muertos se nos asoman
nos conversan en otras bocas
nos gritan desde sus fosas
nos conminan a recordar
y uno intenta
agarrarse de las rocas personales
mas los ecos nos impregnan la palabra
la misma caligrafía nos lleva de regreso
y el progreso disfrutado queda pequeño
la tecla duele
 su hundida presión perfora
esa protectora nebulosa
y uno ve que sus días fueron parte de todos ellos
y eso de  pasar  hoja  molesta con su letra chica
uno limita con el otro
un límite permeable
donde la sangre se revuelve
donde el dolor nos hermana
y la salvaje tregua continua
con sus partidarios y detractores
y la tecla
se hace  omnipresente
en la palabra pendiente
en la manada legisladora



© lichazul ®
2015
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Hornos de Lonquén

Allá entre la humilde tosca
entre las pircas y el mortero edificado
los hornos de la cobardía
quince campesinos asesinados
con oprobio y alevosía

una y otra vez  la negación de justicia
la inverosímil coartada de los agresores
una amnistía falaz
 viento de erosión y pesadilla para las familias

37 años debieron pasar para aquel funeral
huesos y cortejo  que sigue en la memoria
luz entre las tinieblas de la historia
 página entre páginas que se resiste al olvido



© lichazul ®
2015
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Memoria alar

Ya sé que no vendrán a dejar su huella
aquellas aves de seda
aquellas de miel y gozo.

Mi canto camina en los derroteros
revuelve tripas y gusanos
saca del pantano lo que oculto permanecía
como la ignominia ocurrida
en éste lado del mapa
una matanza de  ilusas golondrinas
en septiembre casi casi primavera
golondrinas que creían en promesas de equidad
en los discursos proletas
en el hombre y su trabajo
cuántos desvelos ocurridos
cuántos caminos truncados
cuántas manos pidiendo justicia...

mi canto tiene memoria ,
y no hago más que recordar
tenía ochos años  aquel mediodía
la pólvora en la carne
y en los cielos ángeles de acero rugían.



© lichazul ®
2015
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Estadio

Caleidoscopio oxidado
la guitarra cuelga del pensamiento
recuerdo
se quedan las notas ululando
trazos carmesí
en el último canto
como testamento a la Libertad
noche donde los grillos
ocupaban el tablón en las gradas
cuantas miradas al incierto
cuantos golpes detrás de las  puertas
reconozco el eco por los túneles
el runrún de los amores que con dolor
se acercaban por fuera
implorando una respuesta.

Aciaga fue la macabra espera
de los pájaros enjaulados
en un cielo de lámparas negras
donde la bota no coincidió con el deporte
fue el pasaporte a la desesperanza
la vil ejecución a mansalva.


© lichazul ®
2015
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Palabra

Se puede omitir 

hacer como que pasa todo por encima

como que la herida no sangra

y seguir adelante 

con el ombligo por estandarte

nacerse a sí mismo 

con historias fantasiosas

con escenarios ilustrados 

milagros de cartón piedra

y pasar por la fosa anónima

y pensar en enredos de telenovela

y acariciarse el reflejo

y señalar lo propio como lo más importante

y seguir viendo llover por las tardes.

Se puede 

pero siempre quedará un resabio

uno alojado en la médula

donde la palabra desaparecer... duele.

© lichazul ®
2015
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Informes

No hace falta
explicar con peras y manzanas
lo que la sangre narra
lo que los pájaros anidan
lo que los grillos velan
larga nocturnidad de días
mi canto recorre las sombras
donde la pesadilla violentaba
quedamos a la intemperie
quedamos al temblor
quedamos al ojo delator
y al hambre de los ruines
fuimos niños llorando por la cometa
 la alegría nos soltó  la mano diestra,
en la zurda , la libertad quedó mal herida
continua tristeza desde entonces
cabeza que no levanta horizonte
buceando  posibles
 exhortando todo mutismo para que hable
doliendo la esperanza
como último tablón
Rettig y  Valech  hojas y memoria
ecos que  reverberan desde la juventud .

© lichazul ®
2015
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Patio 29

Aquí estoy borracha de dolor
con ese retumbo constante
con esa acidez en la idea
con la búsqueda que porfía
ánima vigía en las páginas del horror

aquí estoy embriagada de nombres
sombras con su olor
rumor incierto viento sostenido
alarma constante
incesante gusano horadando mis días
sembrando las semillas de la memoria

aquí estoy curtida y sin anestesia
la mirada sin velo sin placebos
truenos son los ecos en mis manos
cabos que voy sujetando
con el labio para no perderos

aquí estoy con sus números hablando
con sus historias enterradas
voy acariciando la palabra
para no perder el detalle
que entalle con las osamentas exhumadas
patio 29.

© lichazul ®
2015
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Callada

Pasa que los años traen velas
frágil lágrima de esperma
nadie debería de llorar
solo las ideas
y esta cordillera sin tibieza
permanece callada.

Pasa que los años traen  ecos
frágil pestaña que recuerda
nadie debería temblar
solo la sombra al amanecer
y esta ciudad con sus huellas
permanece callada

Pasa que los años traen velos
frágil ventana que encuadra la pena
nadie debería hundirse en ella
solo la  mortaja del adiós
y esta orilla de playa  con sus salitres
permanece callada.



© lichazul ®
2015
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Fondo

En lo cruel del silencio
confieso
en este fondo destinado al agua
tinaja de reflejos
alargando el gemido del viento
siento
el peso de lo ido
como un despido de pañuelos blancos
mi aliento busca la peregrina nota
en las paredes del tiempo
nada parece rodar
ni la gota
esa gota preciosa
vida.

Desde el fondo
la caliza cicatriz proyecta poemas
catacumba natural
longitud arterial donde mi pulso peregrina
eco y onda crítica
a mi memoria lacera
no hallo un resquicio
el juicio abrupto aplasta
gutural metáfora resulto
animal
reúno mis oscuros días
en el trasfondo de la herida
y en esa grieta el vuelo cristaliza.

© lichazul ®
2015
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S/T 19

                               a Carmen Gloria y Rodrigo

Más de cuarenta son las pesadillas revividas

cada vez que ocurría una intervención

remover las esquirlas del corazón

remover la piel de esos recuerdos 

imposible borrar tanto dolor

en llamas comenzó el martirio

en llamas sigue la búsqueda

en llamas no muere la verdad

seguir sin perder el norte

a pesar de los pactos de silencio

a pesar de los escollos montados

a pesar de los olvidos convenientes

a pesar de las gentes que minimizan 

a pesar de la misma historia

somos páginas vivas

compartiendo la ignominia

compartiendo la herida

compartiendo la saliva libre de censura

en esta hora de vientos claros

hay que levantar la mano y asirse al sueño

izar el emblema de la verdad 

transparentar la ventana

limpiar el moho que nos ocultó

rescatar la sonrisa y el arcoiris

aprovechar el impulso

antes que la desidia vuelva a instalarse

en esa poltrona 

en esa élite que nos gobierna.

© lichazul ®

2015

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